Bitácora de José Tono Martínez. Una fatal pérdida de tiempo.

Va pasando el tiempo,  -así que era esto , sí, y lo decía Gil de Biedma, en su No volveré a ser joven , " Que la vida iba en serio/ uno lo empieza a comprender más tarde"-  y aún peores cosas que eran, pudieron ser y no fueron, en fin, las casas se van quedando pequeñas, o se necesitan para una venta rápida, y hacernos con efectivo, - money, money - y es preciso irse a otra aún más pequeña, o nos divorciamos, separamos, o nos desahucian, y hay que dividir el patrimonio, el menguado patrimonio, vamos, amigos, una ruina. De ahí que por esto que digo nunca nos debemos alejar mucho, o nada, de nuestro Marco Aurelio, y de los compañeros estoicos que nos enseñaban en la escuela de la calle, en la Stoa , bajo los pórticos. O en los jardines, como en Herculano, que una dosis de laissez faire epicúreo viene bien a la escuela del saber esperar..., que la renuncia, con un vinito, sabe mejor. Siempre vuelve uno al principio. La vuelta y el regreso a la lampancia de la que nunc...

He pensado hoy en Rafael de Riego, tras visitar ayer a mi amigo Carlos Alberdi, en la Biblioteca Nacional de Madrid. En su despacho hay un pequeño retrato del general, que Carlos me ha mostrado en alguna ocasión. Ayer también me habló Carlos de algunos de sus legados, objetos y cartas que guarda esa ilustre casa. No los diré aquí, pues quedan para otro día. Riego nació en 1784 en Tuña, Concejo de Tineo, en el corazón de Asturias, y murió ahorcado en la Plaza de la Cebada de Madrid, en 1823, ya prisionero de Fernando VII, el rey Felón, y una vez que los 100.000 hijos de San Luis, en representación de la Santa Alianza, hubieran derrotado a las fuerzas liberales que habían gobernado durante el Trienio liberal, entre 1820 y 1823, en nombre de la re-instaurada Constitución de 1812,  De aquellos polvos, estos lodos. Sí, nos falta Riego, y todo lo que no fue España.  Sí, qué difícil sigue siendo España. Son días de inminentes pactos, (esto parece una broma), estos de enero de 2016...